I årevis kranglet to naboer på Pinewood Lane om den samme jordstripen. En smal jordstripe mellom husene deres hadde blitt kilden til endeløse krangler, advokatbrev og til og med et par fysiske slagsmål. Til slutt reiste en av dem et høyt treverkstak, som en gang for alle delte eiendommene.
Men gjerdet løste ikke striden. Det gjorde ting verre. Hver side beskyldte den andre for å lene stiger mot gjerdet, kaste søppel over det eller spionere gjennom sprekker. Luften var tykk av bitterhet. Hele gaten visste om «krigen på Pinewood».
Så en vår, under kraftig regn, kollapset en del av gjerdet. Treverket, som var råtnet i bunnen, avslørte en jordflekk som hadde blitt forstyrret. Nysgjerrig begynte en nabo å grave – først for å sette stolpene på plass igjen, men så fordi jorden virket merkelig løs, lagdelt som om noen hadde begravet noe der.
Etter noen få spadefuller klang metallkanten av en boks mot spaden. Den var liten, rusten og tung. Naboen fikk den løs, børstet av jorden – og stivnet. Inni var det bein. Små bein.
Politiet strømmet til kvartalet i løpet av få timer. De gravde opp ikke bare én, men flere små bokser som lå på rekke under gjerdet, hver med levninger inni. Ingen kunne si hvor lenge de hadde ligget der. Opptegnelsene over hvem som først eide husene, var uklare flere tiår tilbake i tid. Ingen av de stridende naboene var ansvarlige – i hvert fall ikke direkte.
Funnet avsluttet krangelen, men etterlot seg noe verre. Gjerdet ble gjenoppbygd, høyere enn før, men ingen i nabolaget så på det på samme måte igjen. Hver knirk i treverket føltes som en påminnelse: Noen grenser er trukket av mørkere grunner enn eiendomsgrenser.
