Patrick hadde jobbet i politiet i ti år. Han var streng, rolig og prinsippfast. Han trodde på orden og loven, selv når det var i strid med medfølelse. «Hvis du bryter loven, må du betale for det», pleide han å si til kollegene sine.
Den kvelden patruljerte de i et gammelt nabolag. I en døråpning, bak noen søppelkasser, la de merke til en hjemløs mann som rotet gjennom esker utenfor en butikk.
«Hei, kompis», sa Patrick, «hva gjør du der?»
Mannen snudde seg. Ansiktet hans var værbitt, øynene tåkete, klærne gamle, hendene skjelvende.
«Bare leter etter noe å spise, sir», svarte han lavt.
Patrick sukket. I henhold til instruksjonene måtte han ta ham med til stasjonen. Han la ham i håndjern og satte ham i bilen. Mannen gjorde ikke motstand, men holdt fast i et lite medaljong rundt halsen.
På stasjonen, mens papirene ble behandlet, gled medaljongen ut under skjorten hans. Patrick kikket mekanisk på den og stivnet. Inni var det et gammelt foto. En kvinne. Smilende, med vennlige øyne. Hans mor.
Han grep tak i medaljongen.
«Hvor har du fått tak i denne?».
Mannen ble overrasket.
«Hun… ga den til meg. For mange år siden. Da jeg hjalp henne med bilen hennes. Hun sa at hun hadde en sønn som var politimann, og at jeg minnet henne om ham».
Patrick tok et skritt tilbake og kjente en klump i halsen. Et øyeblikk skammet han seg over alt – sin kaldhet, sin likegyldighet, hvor lett han dømte andre.
Han tok av håndjernene og sa stille:
«La oss gå. Jeg spanderer middag på deg.»
Noen ganger er det viktigste ikke orden, men menneskelighet.
