Det skjedde tidlig om morgenen, mens huset fortsatt sov. Klokken tikket i kjøkkenet, det regnet stille utenfor vinduet, og i barnerommet sto en vugge med en liten gutt. Moren hans, Lena, hadde sovnet i bare noen minutter – det hadde vært en vanskelig natt, med babyen som våknet ofte.
I huset bodde en katt som het Mira – en tabby, rolig, nesten alltid i nærheten av babyen. Helt siden babyen ble brakt hjem fra fødeklinikken, hadde hun ikke forlatt barnesengen hans. Noen ganger spøkte Lena:
«Hun tror sikkert at han er kattungen hennes.»
Men den morgenen var alt annerledes. Mira var urolig. Hun gikk fra rom til rom, mjauet, og hoppet så plutselig opp på vinduskarmen og stivnet, mens hun lyttet. Et minutt senere løp hun til vuggen og begynte å klore på siden, mens hun mjauet høyt, som om hun ropte på noen.
Gutten lå stille. For stille.
Katten dro i kanten av teppet, hoppet så inn – forsiktig, uten å berøre barnet – og begynte å dra i den lille hansken hans med klørne. Til slutt våknet Lena – av det høye mjauingen.
«Mira, hva er galt?» sa hun søvnig og reiste seg. Men da hun nærmet seg barnesengen, stivnet hun. Babyens ansikt var blitt blekt, leppene var blå. Han pustet ikke.
Lena grep barnet og begynte å rope på mannen sin, mens han ringte etter ambulanse. Noen sekunder som virket som en evighet gikk, og så begynte babyen å puste, svakt, men jevnt. Senere skulle legene si at det var mild kvelning på grunn av hodets stilling mens han sov, og at litt lenger tid kunne det ha endt i tragedie.
Da foreldrene kom hjem, satt katten ved barnesengen og spant stille. Siden da har Lena sluttet å spøke. Hun strøk Mira og gjentok bare én ting:
«Du visste det. Du følte det før vi gjorde det.»
Siden da har Mira bare sovet der – ved siden av barnesengen. Og hvis barnet hostet i søvne, var katten den første som våknet.
